A hora da escrita aproxima-se
" O que é o silêncio? Difícil definição. Vá-se lá saber. Ele arrisca. "Não é uma ausência, não é uma soma de ausências, uma soma de vazios. Silêncio é uma espécie de estado de gravidez do que virá a ser música, ou que virá a ser voz". Mia Couto escreve uma história onde há um afinador de silêncios num sítio onde irá começar o mundo outra vez. Falo disso e de como é vaidoso na timidez que não o larga. E fala da biologia como ganha-pão e da escrita como prazer. E há Moçambique e a perda de identidade de um país que se está a render ao capitalismo. Escreve, como escreve Afonso Cruz, um homem de 17 instrumentos, quase renascentista na quantidade das artes que domina e que levou de Lisboa para o Alentejo onde o filho pode correr . Um pé cá outro lá, sem a marca de um outro pé, a do homem na Lua, faz agora 40 anos. Ainda não se sonhava com a Internet nem havia guerras pelo seu domínio. Dominante é Stieg Larsson, um fenómeno que apresentamos no Best-of, fenómeno de vendas, vício incontrolável em cada um dos livros que escreveu antes de morrer de morte estúpida cedo demais."
Estreia hoje o filme homónimo de Stephen Frears, interpretado por Michelle Pfeiffer, Rupert Friend e Kathy Bates
"Collete tem um estilo dos mais perfeitos e acabados que alguma vez a França teve"
José Saramago
"Facto quase único na história das letras e das ideias, uma mulher (Colette) soube exprimir os princípios de uma sabedoria autenticamente feminina.”
Simone de Beauvoir
Talvez possa começar assim: a noite desce sobre a cidade. O nevoeiro já o cobre aquele rio imenso. Ou então, assim: desligo, volto a ligar e volto a ouvir as mentiras das verdades. Desligo mais uma vez…e a música contínua. Será que não dá para mudarem a gravação? Não. O melhor é pôr de lado, esta história.
Parto para outra e recomeço: estou num café e oiço a palavra deserto e penso que a palavra deserto é impossível, parece-me um nome divino, um nome difícil, um tanto obscuro e impraticável, que desaparece sem deixar sinais de uma dor ou de uma alegria que não sejam derradeiras.
Mas isso é outra história, prefiro voltar para a cidade do meu vício, aquela em que avanço pela noite dentro, às vezes secretamente, outras vezes nem tanto.
Hoje estive lá… senti-te perdido como quem anda de rua em rua e já não há tempo que valha.
O tempo do mundo parou às portas desta cidade e é um vício já não consegues sair dela.
Parte para outra cidade
Parte
Que eu parto contigo
.jpg)
